Pare de falar sobre o amor. Todo idiota no mundo diz que ama alguém. Isso não significa nada. Não quer dizer nada. O que você sente só interessa a você. A questão é, o que você faz para as pessoas que você diz que ama? essa é a única coisa que conta.

As pessoas são feitas de camadas e camadas de segredos. Você acredita que os conhece, que você os compreende, mas seus motivos reais são sempre escondido de você, enterrado em seus próprios corações. Você nunca vai conhecê-los, mas às vezes você decidi confiar neles. 

Aqui é para os loucos. Os desajustados. Os rebeldes. Os encrenqueiros. Os pinos redondos nos buracos quadrados. Os que vêem as coisas de forma diferente. Eles não gostam de regras. E eles não tem respeito por status quo. Você pode citá-los, discordar deles, glorificá-los ou difamá-los. A única coisa que você não pode fazer é ignorá-los.  

Se eu tivesse um mundo só meu, tudo seria um absurdo. Nada seria o que é, porque tudo seria o que não é. O que é, não seria. E o que ele não seria, seria. Você consegue entender?

“Pode haver algumas horas de solidão. Mas havia algo maravilhoso mesmo na solidão.Pelo menos você pertencia a si mesmo quando você estava sozinho.”

sempre que algo não funciona do jeito que você pensou que seria, em vez de pensar que algo deu errado, veja como algo que foi inesperadamente bem, mas por razões que ainda não são aparentes. tudo joga a seu favor.

E há tempos nem os santos têm ao certo a medida da maldade. Há tempos são os jovens que adoecem. Há tempos o encanto está ausente, há ferrugem nos sorrisos, e só o acaso estende os braços a quem procura abrigo e proteção.